El Mundo al que...

Un Juego de Ajedrez.

La vida para él era tan solo un juego más, pero al estilo del ajedrez. De hecho, él decía que a cualquier movimiento que se hacía en el ajedrez le correspondía un movimiento análogo en la vida y hasta mismo las piezas tenían su significancia: los peones eran la iniciativa, los alfiles la sutileza, las torres el carácter, los caballos el coraje, la reina el amor y el rey la conciencia.
Él decía que el enroque representaba la total falta de amor, la racionalización pura. Pues, la iniciativa queda estancada y el carácter cuida la conciencia, mientras que el amor deambula en peligro.
Decía también que el "mate pastor" era la jugada más estúpida y por tanto la manera más estúpida de vivir la vida. Aunque agregaba que hasta en eso había belleza, pues se sacrifica todo por amor. Nunca entendí como llegaba a esa conclusión, pero el hecho es que eso era lo que él decía.

A decir verdad había mucha lógica en sus pensamientos. Pero también mucha pasión. Era un apasionado del ajedrez y de la vida. Pero voy a continuar con algunas de sus interpretaciones.
Él encontraba con que en la vida uno no puede dejarse guiar por todos sus impulsos, sensaciones o deseos. Entonces era necesario, para esto, encontrar un equilibrio. Vale decir: no se puede jugar toda una partida únicamente con los caballos, o lo que es lo mismo, dejarse llevar por el coraje en la vida. Así como tampoco podemos confrontar con nuestro carácter cualquier problema de la vida, tampoco podemos jugar una partida únicamente con las torres. En fin, esa era la idea. Cuando más lo pienso, más me convenzo de que tenía mucha razón en sus interpretaciones.

Siempre llevaba con él un pequeño anotador, donde escribía las posiciones en el tablero, situaciones problematicas y de todo tipo. Entonces cuando encontraba un tiempo libre o cuando se le venía una idea a la cabeza trataba de resolverlas. A veces era imposible entablar una conversación con él porque sacaba el anotador y comenzaba a escribir. Se encerraba en su mundo.
Pero era un buen hombre, un buen amigo. Sabía mucho de ajedrez, pero también sabía mucho de la vida.
Siempre lo apoyé en todo, eramos grandes amigos.
Hasta que un día se inscribió en un torneo que pasó a ser lo más importante en su vida. Estaba completamente inmerso en él. Ya no atendía llamados telefónicos, ya no se reunía con sus amigos en el bar. Que aunque nos juntábamos a jugar ajedrez, también hablábamos de la vida, de problemas cotidianos, otros no tanto. Pero en definitiva era el único lugar donde despejábamos nuestra mente de los infortunios de la vida.
Lógicamente en el torneo ganó todas las partidas que jugó, hasta llegar a la final. Debo agregar que ganó todos los torneos en los que jugó. Y habían sido muchos. Este, en principio era otro más, un torneo nacional. Pero él lo había tomado muy a pecho, estaba muy preocupado por perder.

Un día fui a su casa a ver cómo estaba, fue la noche anterior a la final. Había estado preparándose para ese día un mes antes, sin salir de su casa. Hablamos muy poco y lo noté muy angustiado, estubo a punto de llorar. Se enfrentaba al único hombre con quien hizo tablas. Eso yo no lo sabía, nunca lo había dicho. Entonces estaba muy preocupado por perder. Traté de animarlo diciéndole que en la vida a veces es mejor hacer tablas antes que perder la conciencia. Seguí su misma lógica. Pero me respondió enojado: "¿De qué sirve la conciencia si se ha perdido todo lo otro?".
Y creo que hasta en eso tenía razón.
Me fui. Lamentablemente dejé esa conversación ahí. Me había dado su último consejo.

Hoy, luego de tres meses de aquel dialogo voy a visitarlo de nuevo.
Me paro frente a él, para conversar, como lo hacíamos antes. Como en los buenos tiempos.
Pero lo único que se escucha decir repetidamente es: "¿De qué sirve la conciencia si se ha perdido todo lo otro?". Haciendo eco, retumbando en una oscura sala del psiquiátrico.